Trois mots suffisent à décoller l’esprit :
“Parallèles de l’aube”, mystérieux ;
Quels secrets cache ce vers, dans ses plis ?

Un matin, j’allai sur un chemin sinueux me promener ;
Je repensais à des plaisirs, aux beaux temps de l’amitié ;
Quand un geai me surprit :
“Ô l’homme, que fais-tu à marcher, en ressassant tes vieux jours ?
C’est aux amis présents, tes parents, que doit aller ton amour ;
Ainsi qu’à ta famille.”

Plus tard, rentrant en ma demeure, quand j’étais bien reposé ;
Alors rafraîchi, j’allumai un feu dans l’âtre déserté ;
Et la flamme me dit :
“Ô poète, ne reste pas ainsi, attendant ma chaleur ;
Ce n’est pas ma froide lumière qui réchauffera ton coeur ;
Il lui manque la vie.”

Rien ne remplace les êtres aimés ;
Ni les souvenirs, ni la nature ;
Trois mots : une morale oubliée.

photo par http://www.flickr.com/photos/ukinfrance/

Couleur rouge criarde vermeil, sang taureauifié ; belle de Castille : torero mort tableau. Plein d’associations contre les corridas ; protection des animaux, on ne protège pas les êtres humains ? Folie de l’Homme. Ce rouge sang, comme étalé sur le lieu du crime, goût de métal. Couleur qui énerve : la première que l’on voit, distingue dans le spectre au dessus de toutes les autres ; supérieure. Au rouge on s’arrête, couleur du danger, panneaux stop, feux tricolores : révolution, camarade ! La place rouge, Kremlin, communistes sous Lénine et Staline et tous les autres. Rouge pomme ; le poison toujours la mort : le sang : douleur compassionnelle du cœur, rouge lui aussi, artères : veines. Tout le monde est rouge à l’intérieur.

Photo : http://www.flickr.com/people/-mathias-/

Rêves étranges aux visions remarquables ;
Dans la nuit moite ou la chaleur encourage ;
Les désirs inavoués et tensions palpables ;
Où ni pudeur ni décence ne ferait barrage.

L’esprit échauffé se fait tant de fantasmes ;
Il faut  se retenir pour ne pas déborder ;
Sous le flot continu de nos spasmes ;
Qu’aucune honte ne saurait arrêter.

Quand surgit du néant l’heure de l’éveil ;
On reprend consistance, on oublie ces démons ;
Qu’importe s’il faut abandonner cent merveilles ;
A la prochaine lune nous les retrouverons.

Ce soir, je n’étais plus le jeune homme ennuyé de tout.
L’odeur de la poudre, l’éclat des pétards, les cris de surprise, les sursauts parfois : mon âme avait régressé dans un état antérieur, celui des premières années où la lumière seule, fusant en couleurs florales dans la nuit, suffisait à satisfaire ma pensée.

Rougeoyante étoile dans les ténèbres froides ;
Mais trop vite disparue hélas ;
L’incandescence de cette poudre escouade ;
Nous inonde de candelas.

Jours trop longs au ciel couvert de gris ;
Parfois un vent dont la bruine éclôt ;
Les êtres ont ce coeur aigri ;
Tristesse de la météo.

Jamais l’astre brillant ne se lève ;
Sous le terne manteau ;
Ni ne pourraient mille glaives ;
Percer les nuages fataux.

Chant magique aux âmes, aux fleurs ;
Les arbres, anciens, vies seules des forêts ;
Mers profondes où périrent trop d’heurs ;
Aux oiseaux : merles, aigrettes, geais.

La prière du poète n’est pas pour les hommes ;
Malheureux descendants du jardin exilés ;
Infâmes coupables d’avoir croqué la pomme ;
Ne disent que de malhonnêtes logorrhées.

Les paroles justes sont pour la nature ;
Tous ces êtres qui jamais n’ont péché :
Bêtes innocentes, tant de créatures
qu’habite la pureté.

Nuit noire seule la terre ;
En deçà le bleu encore clair ;
Des nuages défilant ;
Trop vite sous ce vent.

Que fixe le poète de ses mots -
Quand même la rapide nature ;
Renverse de sa vive allure ;
L’homme, ses pensées, ses maux -
Sous ses terribles flots ?

S’éteignent toutes les lueurs ;
Seul, contre les âmes sombres ;
Le poète dans la nuit demeure :
Il est l’unique phare perçant l’ombre.